HISTOIRE COURTE RENDEZ-VOUS
Rendez-vous
Traduction automatique de l’histoire originale en espagnol. Non vérifié manuellement
Le menuisier avait besoin de 48 clous pour fermer la boîte en bois.
C’était un jeune homme mince, qui n’arrêtait pas de transpirer en faisant le travail qui lui avait été confié.
Je regardais comment il le faisait consciencieusement et je dirais presque comme un rituel.
À la fin, la lumière de mon appartement a disparu et l’homme aussi après l’avoir payé.
Je m’assieds sur mon canapé et pense au cadavre dans la boîte.
Tout ce qui peut être obtenu sur Internet semble incroyable. Et sur le Dark Web, même comment se débarrasser d’un corps.
On sonne à la porte. Extrême ponctualité.
Trois hommes montent chercher la boîte. Sans noms. Sans reçu. 12 000 € en espèces et un problème résolu.
Ils chargent la caisse et je me dis : vont-ils la jeter à la mer ? Vont-ils le laisser dans un champ ? De l’accent qu’ils semblent de la Pologne. Cela finira peut-être à Varsovie.
Il fait déjà nuit. Ils sont tous partis. Je me verse un martini et soupire en voyant l’Empire State depuis ma fenêtre. Illuminé, comme toujours.
Étage 48, porte 24, je ne pensais pas devoir revenir ici.
L’ascenseur est vide. Je monte seul. Cela ne me dérange pas. Je n’ai jamais eu peur des ascenseurs.
J’arrive à l’endroit d’où je suis parti en promettant que je ne reviendrais pas. Je déteste mon psychologue.
Elle est stupide, banale et je pense qu’elle ne m’a jamais compris. Ou est-ce que je la déteste parce qu’elle me comprend mieux que quiconque ?
Il y a des milliers de psychologues à Manhattan. Je n’aurais pas dû revenir si je ne le voulais pas.
Quand je l’ai appelé au téléphone ce matin, elle avait l’air heureuse, je dirais même exultante.
Enfin, je suis à votre porte.
Elle s’ouvre.
—Entrez, Ingrid.
—Salut Chloé.
Le bureau n’a pas changé depuis trois ans. Je m’assois sur le canapé blanc et elle s’assoit dans un fauteuil en osier.
—Tu veux prendre quelque chose ?
—De l’eau s’il vous plait.
Je la regarde pendant qu’elle me verse l’eau. Elle est toujours extrêmement attirante malgré son âge.
Je bois l’eau à petites gorgées et me regarde dans le grand miroir du bureau. Je n’ai pas le visage d’un meurtrier. Mes cheveux blonds et mes yeux bleus me déguisent en ange. C’est un avantage.
—Comment va ta mère ?
Je vois Chloé essayer de briser la glace entre nous. Vous n’aimerez pas la réponse.
—Mort. —Je le dis sans trop y croire car, même si c’est vrai, je n’y crois toujours pas.
—Je suis vraiment désolé Ingrid, que s’est-il passé ?
Alors Je la regarde et prends un moment pour répondre. Je regarde les plantes du bureau et le tableau de Klimt.
—Une crise cardiaque. Soudain. J’arrosais les plantes. Ils la trouvèrent là, parmi les gardénias et les lilas.
Je me rends compte que je ne suis pas en consultation. Je suis passé au jour de l’appel. L’hôpital. Les draps blancs. La froideur des sacs. Je ne la reverrai plus et cela me rend insupportable. Je ne comprends pas comment les autres s’entendent si bien.
—Qu’est-ce que tu en penses, Ingrid ?
—À quel point c’était dur. Mon frère était à Paris, avec son doctorat. Ma sœur en Finlande. Moi seul, là avec le sourire figé du maquillage qu’ils mettent. Je pense que quand je l’ai vue, elle n’était plus elle, elle ne me caressait plus les mains, ni ne m’appelait tous les jours. Le pire, c’est que je ne peux pas l’appeler. Un jour, j’ai appelé son téléphone, tu sais ?
Chloé s’est penchée sur moi imperceptiblement et je continue.
—Personne n’est venu. Je pensais que je le ferais peut-être, que tout cela était une erreur. Mais non… avez-vous vu le film de Donald Sutherland ?
—Celui sur l’Invasion des ultra-cadavres ?
—Non, un courant, à partir de maintenant, je crois qu’il s’appelle « le téléphone de M. Harrigan. Il est basé sur un roman de Stephen King.
—Dis-moi. Je vais le retirer.
—Eh bien, tu vois, c’est un jeune garçon qui travaille comme lecteur pour un millionnaire. Il meurt.
—Le millionnaire ?
—Bien sûr, ce ne sera pas le jeune homme !
Chloé me sourit et me regarde affectueusement, je continue mon explication.
—Avant de mourir, le garçon lui avait donné un téléphone portable, pour communiquer avec lui. Quand il meurt, il laisse son téléphone dans une poche. Arrivé chez lui, il reçoit un appel, un message de sa part.
—Mais il est déjà mort, comment lui envoyez-vous le message ? De la tombe ?
—Il y a la grâce Chloé et je ne vous en dirai pas plus au cas où vous la verriez.
—Et toi, aimerais-tu parler à ta mère de la même manière ?
—Bien sûr.
—Et que lui dirais-tu à ce moment précis ?
—La même chose que je suis venu te dire.
—Et qu’est-ce que c’est ?
—Maman, j’ai tué quelqu’un.
Le téléphone du bureau d’à côté sonne, mais personne ne répond. Un choc de trois secondes, me fait réagir. Je n’aurais peut-être pas dû venir. Mais ensuite, je me souviens de la lettre. Oui, je suis au bon endroit pour raconter mon histoire. Les histoires si elles ne sont pas racontées, elles restent enkystées et succombent au névrosisme.
—Pourquoi tu lui dirais ça ?
—Parce que c’est vrai. Le corps a été enlevé de mon appartement aujourd’hui. Saviez-vous que vous pouvez louer des services pour les faire disparaître pour 12 000 euros ?
—Euros ? Ne facturent-ils pas en dollars ?
—Ils viennent de Pologne.
Je ris, mais elle reste sérieuse, pâle et dans l’expectative.
—Qui as-tu tué ?
—Il s’appelait Jacques Truffaut.
—Comment le directeur ?
Chloé rit, je suppose qu’elle commence à penser que j’invente. Et pour clarifier il ajoute.
—Tout cela n’est qu’un mensonge, n’est-ce pas ?
—Non, pourquoi pensez-vous cela ?
—Voyons, il y a trois ans, tu es venu ici. Tu es l’une des personnes les plus gentilles que j’ai connu. Vous ne seriez pas capable de faire quelque chose comme ça.
—Nous sommes tous capables, comme vous dites, de faire quelque chose comme ça. Même toi, si les événements que je devais vivre se produisaient.
—Dis-moi, nous avons tout l’après-midi Ingrid.
Chloé éteint l’horloge et débranche les téléphones.
Il me verse à nouveau de l’eau et remplit à nouveau le verre.
—Quand je suis arrivé ici, je sortais avec Marc, comme tu dis c’était quelqu’un de bien. Ma mère a vécu. La dépression que j’ai traversée a été guérie après plusieurs séances.
—Mais vous avez abandonné la thérapie.
—C’était bien Chloé. Je pense que j’en ai fini avec ça. Il avait besoin de vivre, de voyager, de rattraper le temps perdu. Et j’ai quitté Marc.
—L’avez-vous quitté ? Si vous étiez totalement amoureux…
—Oui. Mais j’ai rencontré un autre homme à Istanbul.
—Et tu es allé avec lui ?
—Exact. Il fait très chaud, n’est-ce pas ?
Chloé se lève et allume le climatiseur. Elle enlève le cardigan qu’elle porte sur ses épaules. Pour ma part, je laisse le foulard jaune que je porte sur une petite table à côté du canapé.
—Etes-vous maintenant avec lui ?
—Non. C’est vraiment mort.
—Que veux-tu dire ? Le Turc est celui que vous avez tué ?
—Tuer semble très fort. L’empoisonnement est plus subtil.
—Et pourquoi vous avez fait ?
—Il m’a humilié, il m’a frappé. Ça m’a fait me sentir si petite, Chloé, que je ne me suis même pas reconnue.
Soudain, je me rends compte que le psychologue a regardé mon front. Même la frange que je porte ne peut couvrir la cicatrice.
Je me souviens encore des coups, de la plaque qui m’a donné cette cicatrice. Ses yeux bleus dont je suis tellement tombé amoureux, étaient pleins de colère, de haine. Ce jour-là, j’avais l’intention de me suicider. Ce jour-là, j’ai pensé à le tuer. Il n’a pas réussi. Moi oui.
—Pourquoi ne l’as-tu pas laissé faire ?
—Je ne sais pas. Vous n’avez jamais de réponse à cette question. D’abord un léger coup, une phrase. Ensuite, tout devient incontrôlable et vous ne savez plus quoi faire.
—Pourquoi n’avez-vous pas demandé de l’aide ?
—Je te l’ai déjà dit. Mes frères étaient sortis. Mes amis en ont assez de leurs problèmes. Personne ne se doutait de rien.
—Et sa famille ? Personne ne soupçonnera-t-il ?
—Il n’a pas de famille, ils sont morts dans un tremblement de terre.
—Et amis ?
—Il en a un. Je lui ai déjà dit qu’il m’a abandonné et que je ne sais pas où il est.
—Mais qu’en est-il de la cohabitation ? Les gens vous auront vu.
Il ne vivait pas avec moi. Il vient d’arriver à l’appartement. Notre relation était purement sexuelle. C’est ce qui m’a rendu accro.
— Normal, avec ton passé d’héroïne.
—C’est ce que j’ai pensé. C’est comme l’héroïne. Et un jour j’ai mis une overdose dans le verre. Eh bien, en fait, c’était un cocktail qui m’a été recommandé par un ami que j’ai toujours du passé. Un chameau.
Je lui raconte tout ça et je me souviens comment il rampait sur le tapis. Il est mort peu à peu, souffrant, comme je le voulais. Mais je ne le dis pas à Chloé.
—Et comment vous sentez-vous maintenant ?
—Libéré.
—Mais, voyons, Ingrid. Vous savez que quelque chose comme ça, je devrai le dire à la police.
—Non. Tu ne le feras pas.
Pour la première fois, Chloé me regarde différemment. Comment me prendre au sérieux.
—Pourquoi ne le ferais-je pas ? Je continuerai à t’aider… Tu iras dans un centre. On peut alléguer des raisons psychologiques, une démence transitoire.
—Le cadavre est déjà parti. Personne ne savait qu’on se voyait. Personne ne savait même qu’il existait. Je travaillais en ligne pour une entreprise d’escroquerie. Personne ne se souciera qu’il soit mort.
—Moi, Ingrid.
—À toi ? Putain, qu’est-ce que tu t’en fous ?
—Il y a un code éthique, moral…
Je jette l’eau sur le tapis. Cri. Je l’insulte et lui dis enfin la vérité.
—Je ne suis pas venu ici pour une thérapie, Chloé.
—Et donc ?
—Je suis ici à la recherche d’un alibi.
—Quel alibi ? N’as-tu pas dit que personne ne savait que ça existait ?
—Juste au cas où, Chloé.
—Juste au cas où quoi ?
—Le jour et l’heure où je l’ai tué, j’étais ici, dans votre bureau. Vous serez mon alibi.
—Mais voyons, qu’as-tu cru Ingrid ?
Je vois Chloé bouleversée, en sueur et pour la première fois… laide.
Je ne lui réponds pas. J’ouvre mon sac et laisse quelques photos sur la table.
Intime… d’elle et moi, ensemble, nus…
Je lui avais dit que je les avais cassés, mais je ne l’ai pas fait.
Je regarde Chloé pleurer. Cela pourrait vous coûter la course. C’était juste un jour… nous avions bu, nous nous étions rencontrés à l’extérieur du bureau, mais j’étais toujours son patient.
Je me lève, mais pas avant d’avoir dit :
—Je suis venu ici le 23 mars à six heures du soir. Oh ! Et ne m’épargnez plus de visites. Avec cela, j’ai déjà tout réparé.
Je quitte ton bureau et ta vie. Comme le dit Stephen King : « avec les poches vides ».